Hoy se me ocurrió una versión de su primer capítulo al sumergirme de nuevo, buscando su sentido en el juego introductorio al tema con variaciones del Tablero de Dirección colgado al cuello de Hermes.
Y descubrí al menos eso creo, algo de su potencial poesía latente sorprendente de aquí y allá latente en versos y otro tanto envuelta en prosa en el cuento de la narración inicial.
Si, como filosofando con destellos puros del swing y el blues del fuego al otro lado por donde, solía Julio decir, que le gustaba soltarse y dejarse ir siguiendo impulsos, buscando ritmo, cadencias entre acordes y disonancias al componer su ficción y mucho más de la alquimia destilada de sus dedos a su Lettera 22, vertiendo del ingenio sus "perras negras", como y cuando las llamaba en su flameante crisol.
En tu memoria, Julio.
ALLÁ
Quién nos curará del fuego sordo sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette
saliendo de los portales carcomidos de los parvos zaguanes del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas
Cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue que se aposenta para perdurar aliados al tiempo
y al recuerdo a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos
Entonces es mejor pactar como los gatos y los musgos trabar amistad inmediata
con las porteras de roncas voces con las criaturas pálidas y sufrientes que acechan en las ventanas jugando con una rama seca
Ardiendo así sin tregua soportando la quemadura central que avanza como la madurez paulatina en el fruto
Ser el pulso de una hoguera en esta maraña de piedra interminable
Caminar por las noches de nuestra vida con la obediencia de la sangre en su circuito ciego
Cuántas veces me pregunto si esto no es más que escritura en un tiempo en que corremos al engaño entre ecuaciones infalibles y máquinas de conformismos
Pero preguntarse si sabremos encontrar el otro lado de la costumbre o si más vale dejarse llevar por su alegre cibernética ¿no será otra vez literatura?
Rebelión, conformismo angustia, alimentos terrestres todas las dicotomías: el Yin y el Yang la contemplación o la Tatigkeit, avena arrollada o perdices faisandées
Lascaux o Mathieu qué hamaca de palabras qué dialéctica de bolsillo con tormentas en piyama y cataclismos de living room
El solo hecho de interrogarse sobre la posible elección vicia y enturbia lo elegible
Que sí que no que en ésta está…
Parecería que una elección no puede ser dialéctica que su planteo la empobrece es decir la falsea es decir la transforma en otra cosa
Entre el Yin y el Yang ¿cuántos eones?
Del sí al no ¿cuántos quizá?
Todo es escritura es decir fábula
¿Pero de qué nos sirve la verdad que tranquiliza al propietario honesto?
Nuestra verdad posible tiene que ser invención es decir escritura literatura pintura escultura agricultura piscicultura todas las turas de este mundo
Los valores turas
la santidad una tura
la sociedad una tura
el amor pura tura
la belleza tura de turas
* * *
En uno de sus libros Morelli habla del napolitano que se pasó años sentado a la puerta de su casa, mirando un tornillo en el suelo. Por la noche lo juntaba y lo ponía debajo del colchón.
El tornillo fue primero risa, tomada de pelo, irritación comunal, junta de vecinos, signo de violación de los deberes cívicos, finalmente encogimiento de hombros, la paz, el tornillo fue la paz, nadie podía pasar por la calle sin mirar de reojo el tornillo y sentir que era la paz.
El tipo murió de un síncope, y el tornillo desapareció apenas acudieron los vecinos. Uno de ellos lo guarda, quizá lo saca en secreto y lo mira, vuelve a guardarlo y se va a la fábrica sintiendo algo que no comprende, una oscura reprobación.
Sólo se calma cuando saca el tornillo y lo mira, se queda mirándolo hasta que oye pasos y tiene que guardarlo presuroso.
Morelli pensaba que el tornillo debía ser otra cosa, un dios o algo así. Solución demasiado fácil. Quizá el error estuviera en aceptar que ese objeto era un tornillo por el hecho de que tenía la forma de un tornillo.
Picasso toma un auto de juguete y lo convierte en el mentón de un cinocéfalo. A lo mejor el napolitano era un idiota pero también pudo ser el inventor de un mundo. Del tornillo a un ojo, de un ojo a una estrella…
¿Por qué entregarse a la Gran Costumbre?
Se puede elegir la tura, la invención, es decir el tornillo o el auto de juguete. Así es cómo París nos destruye despacio, deliciosamente, triturándonos entre flores viejas y manteles de papel con manchas de vino, con su fuego sin color que corre al anochecer saliendo de los portales carcomidos.
Nos arde un fuego inventado, una incandescente tura, un artilugio de la raza, una ciudad que es el Gran Tornillo, la horrible aguja con su ojo nocturno por donde corre el hilo del Sena, máquina de torturas como puntillas, agonía en una jaula atestada de golondrinas enfurecidas.
Ardemos en nuestra obra, fabuloso honor mortal, alto desafío del fénix. Nadie nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette.
Incurables, perfectamente incurables, elegimos por tura el Gran Tornillo, nos inclinamos sobre él, entramos en él, volvemos a inventarlo cada día, a cada mancha de vino en el mantel, a cada beso del moho en las madrugadas de la Cour de Rohan.
Inventamos nuestro incendio, ardemos de dentro afuera, quizá eso sea la elección, quizá las palabras envuelvan esto como la servilleta el pan y dentro esté la fragancia, la harina esponjándose, el sí sin el no, o el no sin el sí, el día sin Manes, sin Ormuz o Arimán, de una vez por todas y en paz y basta.
